Книга стихотворений, нервов и мимолетной радости

Пишу редко, но метко

Previous Entry Поделиться Next Entry
***
alex_eremeev
Пишу всё глупые стихи,
Всё глупое, всё лишнее,
Всё глупое, всё личное,
И глубины в них вовсе нет,
Скелет один, где кожа, мясо?
Есть ответ? Ответа нет...
Есть лишь дела, дела, дела,
Забыться и уснуть от этих дел,
Глаза закрыты, но всему
Должно быть, должен быть предел.
Такая долгая зима, пускай бесснежная,
По запаху зима,
А мне б весенней крови внутривенно,
Капелью подарить надежду.
Что там такое? Снова март?
Живу годами, рожу износил, родилось мнение.
Теперь оно найдет ответ от всех сомнений,
Когда тут можно убивать...
Лишь капельки росы да линии руки,
Тепло ладони, словно взгляд врача,
Который скажет: Будет жить!!!
И следующему те же самые слова,
И следующему те же самые слова...
Осколок так горяч, да пуля влет догонит чью-то кровь,
Да остановит враз биение сердец,
А кто-то курит нервно, кто-то лжет:
Не для того тебя растил отец,
Не для того тебя носила мать...
За что, за что решился умирать?..
Но тишина ночная, стук колес,
Да канонада боя за окном,
Еще бросок, еще бросок и рухнет дом,
Но это сон, но это дым от папирос...
Я не люблю тебя, наверное, я забыл
Томленья сердца и стремленья глаз.
Дом серым стал, когда-то серым был.
Дай свою руку, очень хочется тепла...
Метки:

?

Log in

No account? Create an account